第42章 窑洞藏魂灯

王婶的铲子刺入窑顶的土层，发出一声闷响。

月光如水，洒在她佝偻的背上。

她不敢开灯，只能借着微弱的月色小心翼翼地修补着漏雨的窑顶。

“灯灭不补土”的古训在耳边回响，但她别无选择。

窑洞漏了，再不修补，这座祖辈留下的民宿就要毁于一旦。

铲子陷入松软的黄土，掘出一块结实的土块。

王婶眯起眼睛，借着月光看清了那块土里嵌着的东西。

一片惨白的指甲盖。

她的心跳骤然停滞，手指不受控制地颤抖。

土块缝隙中透出诡异的绿光，那光芒如此熟悉。

是她去年去世的丈夫生前戴的夜光手表。

“不可能…”她喃喃自语。

丈夫的坟在村后山上，怎么会有他的东西出现在窑顶的土里？

王婶扔下铲子，踉跄着后退几步。

铲子落在窑顶，发出沉闷的回响，仿佛敲在某个空洞的棺材上。

她强迫自己镇定下来，捡起铲子继续工作。

一定是眼花了，她告诉自己。

夜色太深，看错了而己。

但当她再次铲起土时，那绿光依然存在，甚至更加明亮。

王婶咬紧牙关，匆匆完成了补土工作，逃也似地回到窑内。

窑洞里，煤油灯摇曳着微弱的光芒。

王婶点燃它时，灯芯突然爆出一朵巨大的灯花。

“噼啪”一声，火焰窜高，又迅速缩回。

墙上投下一片诡异的光影。

那不是她一个人的影子。

墙面上赫然出现十几个模糊的人影，每个人都挥舞着镢头，动作一致，仿佛在挖掘什么。

王婶的喉咙发出一声哽咽的呜咽。

她想起小时候听老人讲过，窑顶的填土里埋着建窑时累死的工匠。

补土会惊醒“土下魂”，被拖去当“窑灵”。

灯花再次爆裂，火焰剧烈摇晃。

王婶的目光不由自主地转向丈夫的遗照。

照片中丈夫的眼睛不再看向前方，而是诡异地转向了窑顶。

那目光冰冷而责备，仿佛在谴责她的所作所为。

王婶颤抖着手取下相框，发现背后贴着一张泛黄的纸张。

那是一份工契，上面密密麻麻写着工匠的名字和工钱。

落款处赫然是她父亲的名字。

回忆如潮水般涌来。

三十年前，父亲承包了这片窑洞的建设。

为了赶工期，他克扣工钱，逼迫工人日夜不停地劳作。

有工匠累死在工地上，父亲二话不说就将尸体埋入窑顶的填土中。

“省了棺材钱，也让窑洞更结实。”父亲曾这样无情地说。

王婶从未知道这个秘密。

她的脚下突然传来水声。

地面的砖缝中渗出黑色的液体，迅速汇聚成小小的水洼。

水面上漂浮着半块发霉的饼。

王婶认出那是前天她扫地时，随手扔进补土堆里的剩饭。

水洼不断扩大，黑水漫过她的脚踝。

水下传来熟悉的声音。

“婉儿…”是她丈夫的声音。

“你补的不是土，是我们的骨头。”

声音沙哑而痛苦，仿佛穿越了无尽的黑暗。

“该下来陪我们砌窑了…”

地面突然塌陷，王婶尖叫着坠入黑暗。

她的手指抓挠着墙壁，指甲断裂，鲜血淋漓。

窑顶的黄土如同活物般涌下，填满她的口鼻。

她听见无数人的呻吟和哭泣，感觉到无数双手拉扯着她的身体。

“你们家欠我们的…”

“该你还了…”

“一命抵一命…”

无数声音在她耳边回响。

暴雨降临的那个夜晚，邻居们听见王婶的呼救声从地下传来。

声音微弱而绝望，仿佛来自地狱深处。

村民们顶着暴雨挖掘了整整一夜。

他们发现了一个三十年前未完工的窑室，被厚厚的黄土掩埋。

王婶被卡在狭窄的空间里，周围堆满了人骨和发霉的饼。

她的眼睛睁得大大的，充满恐惧，手中紧握着那把补土的铲子。

铲子的木柄上刻满了密密麻麻的名字。

那是所有失踪工匠的名字。

最后一个名字，是王婶的丈夫。

窑洞里的灯灭了，再也没有亮起。